¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

Bukowski es genial. Pero estoy consternado. El pasado viernes perdí mi mochila. Su contenido era: El Frágil Latido del Corazón de un Hombre de Eusebio Ruvalcaba; Mi cuaderno de apuntes; Muchísimos poemas escritos por mí; Mi pluma fuente… y un Boing.

¡MALDITA SEA ERA UN BOING DE MANZANA!
Exijo que me devuelvan mi mochila… La teoría más aceptada dice que la dejé en un taxi.